Del libro "Por si las moscas"

MOSCARDONES ASESINOS

Cruzando raudos como flechas

por calles y avenidas de Colombia,

violan semáforos y atropellan gente

sobre andenes, o rodando en contravía

bajo la mirada indiferente y cómplice

de unas autoridades permisivas

ya bien domesticadas por las mafias,

urdimbre y trama del tejido nacional.

Con el impulso de su veloz carrera

producen accidentes, crímenes y atracos

que les ha valido el mote

de moscardones asesinos.

Han destripado niños y mujeres,

minusválidos y ancianos

antes de lanzarse sobre mí

con ferocidad destructora

y la vesania de curtidos delincuentes

en connotados lugares del planeta.

Menos mal que lo dicho en estos versos

ha sido apenas una horrible pesadilla,

de la cual desperté oportunamente.

De lo contrario no tendrían ahora

el testimonio de un poeta que soñó,

con claridad meridiana,

la infamante realidad de su país.

Del libro "Por si las moscas"

ATRACO EN NÁPOLES

Llegué como viajero

a disfrutar de las bellezas portuarias

bajo el sol de una tibia primavera,

recorrer sus calles sin temor alguno,

mirar su cielo y su amistoso mar,

sus montañas adyacentes,

sus terrazas y balcones florecidos,

aspirar la suave brisa, los aromas,

comer sus pizzas y degustar sus vinos,

dormir con placidez, bien acunado,

entre los brazos juveniles, cálidos,

de una tierna bambina complaciente,

cosas todas merecidas y buscadas

por poetas sin rumbo y solitarios.

Así, vagando una tarde sin afanes,

el azar me presentó dos feas caras

al doblar una esquina traicionera:

Los bribones, descaradamente

acercaron un 38 a mis pulmones,

con cinco esferas ágiles de plomo,

mientras sendos cuchillos dibujaban

caminos de dolor en mi garganta.

–¡Llévense todo pero no me hieran–

rugí más espantado que arrogante,

–pues siendo un simple colombiano,

sospechoso por lo tanto para ustedes

de hacerles muy sesuda competencia,

llegué apenas a Nápoles antier

con el fin de escuchar sus barcarolas,

arrebatarle diez paisajes al Vesubio

y unos cuantos arreboles a la tarde.

Del libro "Por si las moscas"

ANOCHECER URBANO

La tarde, que se va como la vida,

entre nubes variopintas,

es un sombrero de carnaval

camuflado por momentos

en el negro fantasma de la noche.

Se va la tarde, y desde mi balcón

miro la ciudad como un infierno

de gente y vehículos que cruzan

raudos y ciegos junto a los semáforos,

hacia dulces tormentos más sutiles

que arden vivaces en la intimidad.

Lejos las cordilleras se asemejan

a dorsos gigantescos y yacentes,

dispuestas para un largo sueño

bajo el manto de la oscuridad,

hasta que el Sol regresa del abismo

dominante y mortal como una espada.

Llega la noche, y aplastante cae

como un planchón de plomo

sobre la tierra exangüe.

Los tubos de neón se despabilan

sobre los rostros pálidos,

que inician su labor nocturna

en los lechos de la concupiscencia.

Miro ese ritual que se repite insano

como un salterio eterno,

mientras contemplo desde mi balcón

la debacle que consume al mundo…

Retomo el libro y continúo leyendo.

Del libro "Por si las moscas"

PEROGRULLADAS

Todo se desmorona, todo:

los dioses y sus reinos celestiales,

sus ángeles, sus santos y sus templos,

los imperios y sus áulicos serviles,

las mafias con sus caudas asesinas,

la belleza, la fealdad y hasta la vida

pasaporte seguro hacia la muerte

que nos espera en la primera esquina.

Se desmoronan el amor y la esperanza,

la pasión, el recuerdo, el desengaño;

todo se desmorona, y nada queda,

ni siquiera el bondadoso olvido.

Menos el cosmos con sus claras leyes,

sus galaxias y constelaciones,

sus sorpresas y excentricidades.

Esta farsa colosal y eterna

me produce sonoras carcajadas,

que igual se desmoronan como un eco

en la profunda vastedad del caos.

A reír y a gozar porque mañana

no habrá nada de nada… Y nada es nada.

Hasta el propio desmoronamiento,

que anuncio ahora clamorosamente

fungiendo de Casandra renovada,

acabará desmoronándose así mismo

en su debacle interminable y dura.

¿Y después?...

Después no quedarán ni las palabras.

Del libro "Por si las moscas"

LOS INCESTOS DE TOMÁS

Tú copulando sin descanso

con tus tías, tus primas, tus hermanas,

en un contubernio interminable,

mientras otros partían a la guerra

para matar o morir como cretinos.

Sedujiste a tu madre en alta mar

mientras viajaban por el océano Atlántico.

Ella, noble y generosa siempre,

te hizo mancebo de bragueta viva,

acto repetido en la penumbra tenue

de su espléndido aposento conyugal.

Tu padre, triunfante en los negocios,

aumentaba, sin embargo, su brecha financiera

entre las piernas de sus tres amantes…

¿Y qué noticia tienes de tu hermanito menor?

Disfrutaste el paraíso en esta tierra

salpicada de robos y de crímenes,

cuando las gestiones de tus progenitores

te sustrajeron del servicio militar,

para afianzarte como sátiro insidioso

en las alcobas de tus hembras preferidas,

siempre ardientes, deseosas y dispuestas

a consumar contigo la cópula incestuosa,

cautivadas por la furia de tus pocos años.

Mientras eso acontecía, yo,

con más edad y menos suerte,

vagaba entre poemas y arreboles,

saciándome con masturbaciones,

asimismo incestuosas y felices,

porque desde un comienzo supe

que entre mi mano y mi pene enrojecido,

existía una complicidad tan firme

como la tuya con tus bellas primas,

tus tías, tus hermanas y tu madre puta.

Del libro "Por si las moscas"

ESTAMPA DECEMBRINA

Al maestro Fernando Vallejo

y al poeta Porfirio Barba Jacob,

por brindarme generosos sus palabras.

En este suelo abigarrado y fértil,

la “chusma paridora” y emergente,

puesta en evidencia descarnada

por el maestro Fernando Vallejo,

se destroza sin tregua y sin medida

bajo el filo violento de la guerra,

mientras sacia su rapiña con el robo,

al son de su anarquía y su demencia.

La naturaleza mal herida está

por el dolo en campos y ciudades,

ya dispuesta a presentar factura

para cobrar el atropello humano,

y así la chusma se apretuja y va

por calles y centros comerciales

comprando baratijas importadas

de poca o de ninguna utilidad.

Regresa a sus mansiones y pocilgas

con su risa o su llanto iridiscentes,

fundiéndose en la rumba y el bullicio,

en tanto eleva plegarias a su dios

para pedirle cuanta cosa infiere.

Se harta de comida como un cerdo

al son de su embriaguez desaforada;

zurce envidias, rencores y venganzas,

retaliaciones, sospechas y traiciones,

complejos, frustraciones y fracasos.

Insulta, copula, defeca y se vomita

en sus lechos de lujo o sus petates

mientras llega la resaca que amenaza

sus bolsillos y espíritu vacíos.

Eso por un lado. Por el otro,

humildes de verdad, y honestas,

familias celebran su pobreza

con un talante por demás estoico

y ajeno a vanidades emergentes.

Hastiado del ruido y de la turba

me complazco en mi celda solitario,

leyendo y pensando como un bárbaro

sobre ese monstruo llamado consumismo,

mientras busco en mis neuronas primitivas

la fórmula epicúrea no violenta

que dio el poeta en su genial ejemplo:

“pulir mis versos y cultivar mis vicios”.

Del libro "Por si las moscas"

EL PODER Y EL HOMBRE

Si la humanidad no se destruye

por su torpeza demasiado pronto

–o un objeto espacial quiere arriesgarse

a prestarle este servicio inesperado–,

la Tierra finalmente será feudo

de un estado esclavista y poderoso.

Marte, Venus y demás vecinos

formarán sus provincias federadas

en el díscolo conjunto planetario

conocido como Sistema Solar.

Un gobierno cósmico terrible,

dominando hasta la nube de Oort,

regirá nuestro país, que vivirá

bajo la férula del pulpo carnicero

en la mitad de un agujero negro

donde abrirá sus tentáculos la muerte,

deseosa de abarcar el universo.

Eso es el poder y eso es el hombre:

monstruos insaciables y perversos,

pero necesarios para toda empresa

interesada en conquistar el éxito.

Maldecimos uno y adulamos otro

como escape final de la impotencia

que corroe nuestra vida como un ácido

infernal, implacable y deletéreo.

¡Viva entonces el poder! y viva todo

lo que arrase esta ilusión repartidora

de esperanzas y espejismos cotidianos,

donde el hombre es devorado como estopa

por el fuego abrasador que lo consume

en mitad de la noche y de la nada.

Del libro "Por si las moscas"

DON JOSÉ ISAZA

Betunados zapatos de charol,

un espejo nocturno su corbata,

saco a la medida bien planchado,

igual que camisa y pantalón.

Ejemplo de templanza y disciplina,

me honró con su verbo sosegado.

Menos festivo tal vez que don Alfonso,

siempre amable, sencillo y educado,

guía insuperable en las asignaturas

que dictó con voluntad kantiana.

Vigilante y atento en los recreos,

colega, consejero, buen ejemplo

de cualidades hoy desconocidas.

Reconocimiento y gratitud perpetuos

para este profesor que tanto quise,

por infundirme valores y otras cosas

necesarias en mi lucha intermitente,

como escudo contra el desaliento.

Buen viaje don José, maestro amigo;

hoy como nunca lo recuerdo atento

en ese devenir, por mi dolor, eterno.

Su alumno trashumante le desea

un sendero de bordes metafísicos,

donde reinan las causas inefables

no comprendidas por poetas legos.

Del libro "Por si las moscas"

DON ALFONSO RODRÍGUEZ

Pulcro en el vestir y de palabra fácil,

amplia sonrisa y dientes pronunciados,

franco en expresión, amante de las normas,

comprensivo con alumnos y colegas,

respetuoso y tolerante con el mundo.

No carente de un rigor adusto,

defendió la disciplina y el civismo

como algo parecido a lo perfecto.

Excelente pedagogo y sabio

en enseñanzas y argumentaciones.

Maestro de mi vieja escuela,

amigo leal como ninguno,

que con amor paterno corrigió

mis fieros y constantes desafueros

de joven indomable y tímido.

Por él descubrí las emociones

que producen la música y el canto,

el placer del dibujo y la escritura,

el respeto por las matemáticas,

la historia universal y lo científico.

Ignoro si aún vive, y en qué sitio

de esta ciudad arrebatada y bella

que no quiere dejar la Edad del Plomo,

donde habito quizás desconocido

mientras voy amansando los leones

que rugen en mi pecho como un trueno.

Donde quiera que vaya don Alfonso

le rindo el homenaje merecido,

el más sincero que pueda dar mi afecto,

en tanto siga respirando el aire,

cada vez contaminado y fétido

por los miasmas que supura el suelo

de esta dura y singular metrópoli.

Del libro "Por si las moscas"

LOS PODEROSOS

Nada cambia, pero esta realidad

que aplasta como un tanque de guerra,

hará que todo se desplace hacia peor:

los humanos degradándose,

la naturaleza degradándose,

el planeta degradándose,

el infinito (que quizás no existe)

degradándose igualmente,

la eternidad (nunca comprobada)

degradándose aún más

en su largo camino a lo innombrable.

Sin embargo, dentro de mí palpita

una alegría y un placer malvados

cuando queda en evidencia

la corruptela de los poderosos.

Nos hablan de moral y democracia,

derechos humanos, justicia y libertad,

pero sus podridos cerebros sólo albergan

el germen virulento de la destrucción.

En tanto yo, pavesa extraviada

en las cavernas de la oscuridad,

desde mi cubil dibujo para ellos

una sonrisa burlona y despectiva,

como un epicúreo consuetudinario

que goza los dones de la vida,

aunque el dolor me asalte.

También, cuando la duda

me hiere rigurosa en la desgracia

y mi estoicismo indomables,

estallo como loco en carcajadas

frente a los poderosos del mundo,

por su franca estolidez desventurada.

¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya!

El tiempo de la farsa ha terminado.

Del libro "Por si las moscas"

TRUJAMÁN

Soy un experto trujamán,

no de dioses ni de reyes,

sí de los marginados del amor

el placer y la esperanza.

No pronostico ni traduzco males

fuera de la dura realidad,

no doy consuelo ni prometo nada,

pero mis palabras son veraces,

y en ocasiones, sabias.

Por eso perduran en el tiempo

como la buena poesía,

en la memoria de los mejores

comensales del anonimato.

Trujamán honesto y franco

que va con la verdad

y su palabra histórica,

intérprete de luchas y avatares

en las palestras del mundo.

No adivino el porvenir

aunque tengo facultades para ello,

pero el eco de mi verbo es limpio

y resuena en lugares imprevistos,

repitiendo lo que será después

de haberse derrumbado todo.

Del libro "Por si las moscas"

NAUFRAGIO

Zarpamos del puerto una mañana

dejando en el muelle los amores,

una lágrima, un retrato, una postal.

En medio de la tromba y los relámpagos

nos batimos estoicos

defendiendo nuestra última esperanza.

Aquel noble capitán y los marinos

fuimos blancas nubes,

blancas nubes flotando sobre el mar.