Del libro "Poemas misceláneos"

LOS HUEVOS DE LA POESÍA

Huevo cocido

¡La poesía tiene huevo!

¿Será por tanta huevonada

que escribimos los poetas?

Si la poesía tiene huevo

debe ser un huevo bien cocido,

no tibio ni blandito,

y menos de cualquier manera.

Debe ser un huevo duro,

cocido en el caldero de la imaginación,

en las aguas hirvientes de los mares perpetuos,

sobre el horno encendido de las constelaciones,

bajo la mirada impúdica de los dioses paganos

o en la envolvente de un solitario Dios.

¿Qué mago –me pregunto–

puede cocer el huevo inasible de la poesía?

¿Entre los hervores de qué líquido

coagular su yema de amarillos ojos

y su clara transparente y pura?...

Sólo el poeta sabe semejante alquimia,

siendo el único llamado a degustar

en la mesa de los sueños tan generoso manjar.

Huevo que nunca mueres,

huevo que te cueces en cada poesía,

huevo de innumerables formas y texturas

divinas y profanas:

Quiero tus nutrientes hoy

cuando aún la vida me sonríe

como duende juguetón y tierno

entre gallinas de un mágico galpón.

Del libro "Patente de corso"

VEINTICUATRO

Viajamos hacia un nuevo oscurantismo

si es que de él escapamos una vez;

el caso es que rodamos al abismo

saltando del derecho y del revés.

Mezclando vasallaje y altivez

se conforma un odioso populismo

con hampones salidos de la hez

que aparentan perfecto mesianismo.

De nada servirá que brille el Sol

si las sombras imperan soberanas

en cerebros con mecha de farol

y ambiciones de simple barragana

que piensa más acá de su perol

y se vende por una palangana.

Del libro "Poemas misceláneos"

LA APARICIÓN DE JOSÉ

Yo andaba por el desierto

junto a la playa (y esto no fue un sueño),

cuando apareció María, cálida como un Sol,

tierna como la brisa marina,

temblorosa y lejana como una estrella.

Sus ojos brillaban con un fulgor travieso

repletos de inmensidad en el cielo plomizo

de mis pocas esperanzas y alegrías.

El mar en calma, con sus olas tranquilas

besaba los extremos de su desnudez.

¡María!, grité con la ansiedad

de un adolescente extraviado,

mientras ella, atónita y desconfiada

miraba los pasos inseguros de mi acercamiento,

como si fuese un fantasma surgido de las arenas

bajo la noche embrujada, dispuesto a despojarla

con manos gaseosas de su nocturna belleza.

Apenas había llegado junto a su forma morena

cuando escuché de su boca, nutrida de imprecaciones,

la voz ronca y vacía como violín sin cuerdas,

que sentenciaba imponente contra mis pobres oídos:

¡Anda tú, demonio de los demonios!

¡No soy ninguna María! ¡Yo soy el negro José!

Del libro "Poemas misceláneos"

CONFESIÓN DE UN VIEJO MARINO

Soy un viejo lobo de mar

a quien se le han muerto

todas las madres de sus hijas,

pero no sus mares interiores.

Soy un viejo marino

que lleva en su corazón

el rugido de las olas

y las grandes tempestades

que pugnan por invadir

las desconocidas playas

de la poesía y la locura.

Soy un viejo lobo de mar

que no da brazo a torcer

en las noches bohemias

del delirio y la imaginación,

gozadas en bares marginales,

especialmente aquellos

marcados por el desenfreno

y la danza de ritmos ancestrales.

Soy un viejo marino

que vive con la inocencia

de una tarde septembrina,

cuando las hojas caen

como trofeos amarillos

de la estación ya ida.

Soy un viejo lobo de mar

que morirá en su ley

borracho de amores y de vida,

como sólo pueden hacerlo

los eternos anarquistas

de las falacias del mundo.