Del libro "No está la Tierra para hacer sonetos"

CON RELATIVO ÉXITO

He vivido el amor en carne propia

y el desamor de idéntica manera,

también la guerra en su lustrosa inopia,

la paz, incluso, en su infeliz carrera.

Sufrido la riqueza, siempre ajena,

y la pobreza que mi angustia copia,

cual cruda realidad que me condena

a vivir desterrado en casa propia.

Yo todo lo he vivido, y no exagero

cuando afirmo con voz desmesurada

varias cosas que tantos no han logrado:

A los dioses servir de mensajero

en tierras que me vieron de pasada

para ser portavoz de lo ignorado.

Del libro "No está la Tierra para hacer sonetos"

TEMAS PARA UNA CIUDAD

Uno

A merced de sicarios y traquetos

pagados por mafiosos de etiqueta,

se encuentra Medellín, la muy coqueta,

en esta tierra que perdió respeto.

Se piensa innovadora y educada

porque tiene dinero a borbotones,

repartido entre jueces y matones

que dominan la bárbara manada.

Es así Medellín, que antaño tuvo

su pujanza, honradez y valentía,

hoy convertida en capital violenta

de un pueblo acorralado y rezandero,

que no ha podido cancelar la cuenta

dejada por la historia en el tintero.

Dos

Ellos van en lujosas camionetas

protegidos con armas bien dotadas,

vigilando las turbas desbocadas

que agitan el negocio entre carretas.

Mientras tanto, una plebe más modesta

procura trabajar honradamente

en labores de paga insuficiente

que no alcanza a cubrir lo que le cuesta.

Así todos, revueltos en la calle,

no saben quién los mata o los ayuda

en un suelo de visos siempre utópicos.

Medellín ya no cabe en este valle,

y la esperanza se ha tornado muda

en un verde de tonos estrambóticos.

Del libro "El cofre del pirata"

DE QUÉ ESCRIBIR

De qué escribir, y hacerlo para qué

si todo lo existente está nombrado:

el arte con sus tergiversaciones,

los mares, el amor y las pasiones,

las ciencias, el dolor y la cultura,

revueltos siempre en su brutal empaque

y en este pobre corazón cansado.

Otros han dicho con mejor fortuna

lo que yo no, poeta despistado

que nunca pudo comprender la vida,

ni encerrado ni fuera del establo,

porque es la realidad la que atropella,

no los delirios ni los sueños vagos.

No obstante vivo emborronando páginas

como intonso amanuense despeinado,

mientras llegan, con látigo dispuesto,

los lectores que miran de costado

y críticos de duras opiniones

en salones y plazas de mercado.

Pese a todo, continuaré mi ruta

por distintos caminos, extraviado,

en tanto el mundo se derrumba solo

cual castillo de naipes estrujado

por la mano invisible del destino,

que no tiene piedad del que ha fallado.