Del libro "Patente de corso"

NO ESTÁ LA TIERRA PARA HACER SONETOS

31

Ya lo dije una vez y lo repito:

Estoy cansado de mostrar tristezas,

no sé si enmudecer o dar un grito

que me parta de pies y de cabeza.

Está mi corazón solo y contrito

de ver alrededor tanta vileza;

es amargo vivir entre el delito

donde reinan el dolo y la torpeza.

Crujiré no sé cuánto ni sé cómo

con esta realidad que me atenaza

cada momento de distinto modo.

Si creyera en un Dios le pediría

un gramo de paciencia y esperanza

mientras busco a mi vida un acomodo.

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30

Ya estoy cansado de mostrar miserias,

por la tristeza que mi pecho siente,

y prefiero olvidar lo recurrente,

denunciado con rabia y con histeria.

No me importa el cretino prepotente

que lleva la maldad en sus arterias,

no transforma el insulto la materia

del que burla el derecho impunemente.

Continuaré con mi canción ardiente

por prados más tranquilos y amorosos,

decidido a llevar mi pensamiento

hasta el remoto porvenir naciente

de un tiempo menos vil y doloroso

como el sufrido en el actual momento.

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29

Es mi voz un baladro de impotencia

cuando quiero decir lo que yo siento

por este vendaval de la violencia,

la sandez, la ignorancia y el lamento.

Ya Vallejo nos dio la referencia

de un amor rencoroso y corpulento,

donde sufre la carne y la conciencia

como barco que lucha contra el viento.

Un amor rencoroso y corpulento

es la causa de tanta intransigencia

contra la dura realidad que siento.

Si no tengo el poder ni la opulencia

que me permitan transformar el cuento,

quiero al menos mostrar mi resistencia,

y con un estrambote dar licencia

a la insensata falsedad del tiempo.

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28

Arriba el Sol y las estrellas todas

que brillan en el amplio firmamento

alumbrando mi humilde pensamiento

cuando escribiendo mis sencillas odas

me refiero a unos pocos, casi todas

denunciando el poder y sus jumentos.

Este soneto que al revés empieza

quiere mostrar el orden de las cosas

que carecen de pies y de cabeza

aunque se pinten con matiz de rosas.

Ya no sé si escribir con ligereza

o evadir la palabra que me acosa

cuando miro, ¡ay de mí!, tanta vileza

sobre una Tierra que se dice hermosa.

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27

Tanta envidia ridícula y tortuosa

trasmitida por pérfidos paisanos,

es un virus que habita los pantanos

de esta tierra gentil y salerosa.

Los de arriba traicionan hacia abajo,

los de abajo traicionan hacia arriba,

y todos en orgiástica diatriba

se portan como fieras a destajo.

Hablando sobre paz hacen la guerra

con su estúpida rabia milenaria

que cubre de dolor toda la Tierra.

Salta la envidia y muerde como perra

una carne que es nueva y legendaria,

cuyos vicios y males no le aterran.

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26

Conductores salvajes, peatones

que provocan atascos permanentes,

culpables son de los cien mil trancones

que padece el planeta diariamente.

No se cumplen las citas a la gente

y es escarnio de obreros y patrones

respetarles el turno a los presentes,

porque asumen que son bobalicones.

Reclamarle justicia al poderoso

que la ley desconoce impunemente,

es dar lora cual mísero piojoso,

y esperar como simple ciudadano

gozar de libertades cabalmente,

es utópico en suelo americano.

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25

No profeso el menor nacionalismo

de tintes chauvinistas o afrentosos,

mucho menos algún regionalismo

que me lleve a debates engorrosos.

Es el mundo la patria, y da lo mismo

ser blancuzco, amarillo, requemado;

no me agrada tampoco el costumbrismo

que pretende vivir de su pasado.

Ser del Norte o del Sur, ¿qué nos importa?

La Tierra es una y el dolor también.

Se termina la vida y queda corta

la muerte con su rápido vaivén.

Vivamos el instante que comporta

sus contrastes con áspero desdén.

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24

Viajamos hacia un nuevo oscurantismo

si es que de él escapamos una vez;

el caso es que rodamos al abismo

saltando del derecho y del revés.

Mezclando vasallaje y altivez

se conforma un odioso populismo

con hampones salidos de la hez

que aparentan perfecto mesianismo.

De nada servirá que brille el Sol

si las sombras imperan soberanas

en cerebros con mecha de farol

y ambiciones de simple barragana

que piensa más acá de su perol

y se vende por una palangana.

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23

De belleza en belleza los reinados

son una forma de dopar la gente;

si de belleza estamos saturados

no es necesario coronar su frente.

Si hubiese un populacho inteligente

como dicen doctores atildados,

no fuera tan intonso y obsecuente

ni por divas se viera enajenado.

Qué le vamos a hacer, ningún soneto

cambiará la estulticia bochornosa

que rige la conciencia ciudadana.

Sigan pues los reinados, no me meto

en tal cháchara insulsa y tendenciosa.

Donde todos perdemos nadie gana.

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22

Noticieros, revistas y periódicos,

programadoras y demás empresas

despistan la opinión con sus retóricos

sermones de mentiras en la mesa.

Destacan titulares con firmeza

sobre falacias de perfiles cómicos

y muestran la verdad como simpleza

bajo mensajes de sentido irónico.

De los centros docentes salen muchos

doctores de bolsillo con diploma,

desplazando a los buenos y más duchos

con esa estupidez que les asoma

por sus testas vestidas de aguilucho,

cuando son de reptil y de paloma.

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21

Los poetas cobardes y cantores

que dan la espalda a la nación herida,

tendrán su recompensa merecida

en parques y recintos delatores.

Morirán cual enfermos ruiseñores

al sufrir sin saberlo la estampida

que produce el Poder y sus olores,

como agua de florero corrompida.

Es lamentable contemplar el domo

donde graznan poetas de salón

y esas migajas recibidas como

la vil lisonja del falaz patrón.

Son egregios peones de alto lomo

que se arrodillan a pedir perdón.

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20

Aparecen en tiempo de elecciones

como langostas arrasando todo

con su cara grasienta de lechones,

su risa tonta y su mirar beodo.

En los muros encuentran acomodo

con su labia de vanas ilusiones,

igualmente en las vallas y recodos

de calles, callecitas, callejones.

Pura bazofia por doquier regada

para incautos adeptos o señores,

que reciben su mísera tajada

por llevarla sin más a los mejores

sillones que se dan en la bancada,

cual lagartos de todos los colores.

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19

La casta virreinal que nos gobierna

comete diariamente desatinos;

sólo sabe mirar por la poterna

del Norte que le marca su camino.

Es una arpía en su labor interna,

muy fullera y cerril con el vecino,

pero claudica en su función externa

cuando viaja al Imperio del cretino.

Sin embargo la casta ya no es pura

pues se mezcla con otros ingredientes:

chanchulleros, tartufos y asesinos

que llevan su poder en la montura

del corcel donde van los emergentes

galopando por todos los caminos.

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18

Es nuestra culpa cuando no queremos

reclamar lo que ya nos pertenece.

Si damos sin luchar lo que tenemos

no lloremos después como acontece.

Batallemos sin tregua y sin dobleces

con las armas que todos poseemos:

la idea, la palabra, los reveces

que nos hacen grabar lo que aprendemos.

Esas causas perdidas son las únicas

que ameritan combates sin medida

con la bravura de la Guerras Púnicas,

donde Roma y Cartago, decididas,

se destrozaron con furor las túnicas

en aras de una gloria inmerecida.

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17

Lucen soles los pechos militares

que nos brindan mayor oscuridad

y sotanas en cuerpos clericales

que nos hablan de cierta eternidad.

Uniformes y tiaras son los males

sufridos por la pobre humanidad

desde tiempos inciertos, seculares,

que parecen más bien perpetuidad.

Mas la culpa es de todos no de aquellos

que aprovechan la común desgracia

mientras habitan sus palacios bellos.

Nosotros permitimos atropellos

por algo que parece democracia,

asegurando que la culpa es de ellos.

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16

El oro de la Tierra está en su suelo

cubierto por la fauna y por la flora,

que grita con dolor su desconsuelo

al golpe de la mano destructora.

Los ríos corren persiguiendo el cielo

hasta mares de costas seductoras,

sin alcanzar a remontar el vuelo

que los libre de muerte espantadora.

Responde entonces la fatal pobreza

con voz amenazante que nos dice

el sinuoso escenario donde empiezan

el hambre y la protesta que maldicen

los abusos sin fin de la riqueza

cuando a la humana condición desdice.

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15

Se deslizan las aguas malolientes

entre apriscos y valles reposados,

mientras manos de seres indolentes

les lanzan desperdicios por los lados.

El fondo llevan sucio y la corriente

es un hilo mugriento, desechado

por las urbes rabiosas e imprudentes

que soslayan el daño provocado.

Tanta falta de amor por esta Tierra

pudre su cuerpo sucio y maltratado;

lo maltrata el cacique de las sierra

y el bajero que vive entre el ganado,

el mal gobierno que constante yerra…

¡Y que el Diablo se lleve lo sobrado!

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14

Población resignada y decadente

que no protesta y toma Coca-Cola:

¿No siente ya los cuernos en la frente

de la estulticia que camina sola?

Mantener en la paz un referente

sin gran cabeza y sibilante cola,

es arar en el mar o en la pendiente

del gran desierto que ni Azar controla.

Poblacho resignado y perezoso

para el combate de una causa justa:

¿Será que un día arrojará orgulloso

la bota del tirano que le ajusta

los talones, insano y rencoroso,

como lo exige dignidad augusta?

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13

Una cueva de buitres y ladrones

son varias dependencias del Estado,

que accionan entusiastas los botones

en busca del dinero recaudado.

Son felices hallando posiciones

que permitan abrir esos candados

guardianes de los verdes billetones

por sencillos usuarios entregados.

No existe Alí Babá que los descubra

ni con “ábrete sésamo” controle

la rapiña feroz y aristocrática,

que subsiste perdida entre la bruma

como una condición del descontrole,

herencia de una casta burocrática.

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12

Arribistas de todos los pelambres:

¿Cómo van sus intrigas palaciegas?

Los he visto canijos y con hambre

junto a las puertas de antesalas ciegas.

Ignoro qué se pide y qué se entrega

en esos sitios de color de alambre;

ajeno vivo a semejante brega,

mis medias tejo con mejor estambre.

Escribo y leo y escribiendo digo

todas las cosas que me causan pena.

No doy tregua, tampoco la maldigo.

En mi ferviente soledad serena

con mi verso feroz lanzo el castigo

que merece el traidor como condena.

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11

Detestable delito es el secuestro

y la puesta de minas quiebra patas,

que estallan en sonoras cataratas

segando lo mejor del suelo nuestro.

Nunca sabré si blasfemar de retro

por el hondo dolor que me arrebata,

o ese mismo dolor forrarlo en plata

con lágrimas de amor y Padrenuestros.

Detestable labor es todo aquello

y también la tozuda indiferencia

con que se mira el infernal delito

que cobra impuesto y legaliza el sello

del crimen y su pérfida conciencia,

cuando falta honradez y sobra el mito.