AEROPUERTO
Cuando vayas al Charles de Gaulle
piensa en tantos pequeños aeropuertos
regados por el mundo
donde siempre estará alguien
esperando una oportunidad.
martes, 2 de febrero de 2016
Del libro "Las islas del pescador"
AEROPUERTO
Cuando vayas al Charles de Gaulle
piensa en tantos pequeños aeropuertos
regados por el mundo
donde siempre estará alguien
esperando una oportunidad.
Del libro "Las islas del pescador"
ECLIPSE
Estamos radiantes, amor mío,
y la sombra comienza a oscurecernos
parcial o totalmente.
Nos inunda de pronto y olvidamos
el brillante Sol que alumbra nuestras noches.
¡Nosotros hacemos los eclipses, amor!
Del libro "Las islas del pescador"
ECLIPSE
Estamos radiantes, amor mío,
y la sombra comienza a oscurecernos
parcial o totalmente.
Nos inunda de pronto y olvidamos
el brillante Sol que alumbra nuestras noches.
¡Nosotros hacemos los eclipses, amor!
miércoles, 13 de enero de 2016
Del libro "El panteón incompleto"
JEANNE BARÉ
Fiel compañera de Philibert
Commerson,
prestigioso científico del Viejo
Mundo
al servicio del navegante
Bougainville,
Jeanne Baré, botánica disfrazada de
hombre,
en lucha permanente contra el
machismo europeo,
visitó Madagascar, Islas Mauricio,
Estrecho de Magallanes, Brasil y
Tahití
con el supuesto nombre de Jean Baré,
llevando su secreto a cuestas
como fardel dorado procedente del
infierno.
¡Oh, Jeanne Baré, qué misteriosa
fuiste!
Al quedarte viuda y sola
triunfaste con audacia regentando un
cabaret
en el viejo Port Louis de la comuna
francesa,
antes de caer vencida en nuevo
matrimonio
como cualquier parroquiana
trastornada por la duda y las supersticiones.
Hoy pocos te conocen, porque la
ingratitud
germina fértil en el corazón de los
humanos,
igual que las especies de plantas
descubiertas
merced a tu valiente y legendaria
trayectoria.
Como anécdota final de tu existencia
quedó apenas un recuerdo sobre el
tiempo
con el nombre de “Baretia bonnafidia”,
arbusto familiar de las “Meliaceae”,
que más tarde cambió por el prosaico
“Turraea floribunda”, hasta el presente.
martes, 12 de enero de 2016
Del libro "Las islas del pescador"
POTAJE DEL SOLITARIO
Una mezcla de pasión, marinería y
socialismo,
junto a epicúreos placeres
cotidianos,
me condujo al paraíso de los
solitarios
donde vivo, entre los páramos de la
memoria
y los valles ardientes del olvido.
Sobre mi barca, repleta de posibilidades,
zarpé seguro por la mar bravía
para escapar de la canalla y su
bullicio.
Bajo cielos de aire fresco, y más
serenos,
hoy aspiran, distendidos, mis
pulmones
la energía de la vida y del amor.
Los años me dieron el silencio,
la paz interior, la dulce estancia:
Adiós guerras, competencias,
egoísmos;
bienvenida la muerte cuando llegue.
Sabiendo que la nada es inefable,
sostengo, sin embargo,
que somos nada venidos de la nada
y es bueno retornar a ella,
donde nada pertenece a nada
y nada perturba nuestro sueño
con sus trotes oscuros y torcidos.
viernes, 8 de enero de 2016
Del libro "Como simples chalupas al garete"
PARA UNA JOVEN MUJER
Llego al pie de tu gruta perfumada,
donde se inician las tibias cordilleras
de tus muslos amantes y encendidos,
para beber con mi danzante lengua
y mis labios de sátiro extraviado,
la linfa que proyectas de tu abismo
como un volcán de palpitante fuego,
junto al Monte de Venus que protege
la excitante curvatura de tu ingle.
Yo que he viajado por distintos sexos,
degusto el tuyo con pasión suprema,
ahora que mi falo adormecido
por el paso inexorable de los años
me niega el don de penetrar tu cuerpo.
Abre entonces, por favor, tus piernas
hasta el extremo de remotos mundos
y deja que me inunden los efluvios
que brotan de tu fresca adolescencia
como fuente Castalia entre mi boca.
Amémonos así, porque mañana
llegaremos al final de nuestros vidas,
con gran remordimiento por no haber
disfrutado del amor y sus liturgias,
cuando tuvimos la fuerza y el deseo
de apurar nuestras mutuas ambrosías.
viernes, 20 de noviembre de 2015
Del libro "Como simples chalupas al garete"
CANCIÓN DE UN HOMBRE
VIEJO
PARA UNA JOVEN MUJER
Llego al pie de tu gruta perfumada,
donde se inician las tibias cordilleras
de tus muslos amantes y encendidos,
para beber con mi danzante lengua
y mis labios de sátiro extraviado,
la linfa que proyectas de tu abismo
como un volcán de palpitante fuego,
junto al Monte de Venus que protege
la excitante curvatura de tu ingle.
Yo que he viajado por distintos sexos,
degusto el tuyo con pasión suprema,
ahora que mi falo adormecido
por el paso inexorable de los años
me niega el don de penetrar tu cuerpo.
Abre entonces, por favor, tus piernas
hasta el extremo de remotos mundos
y deja que me inunden los efluvios
que brotan de tu fresca adolescencia
como fuente Castalia entre mi boca.
Amémonos así, porque mañana
llegaremos al final de nuestros vidas,
con gran remordimiento por no haber
disfrutado del amor y sus liturgias,
cuando tuvimos la fuerza y el deseo
de
apurar nuestras mutuas ambrosías.
domingo, 15 de noviembre de 2015
Del libro "León hambriento el mar"
ENTREPUENTES
Tiempo ha que los marinos
morían como ratas apestadas
a bordo de sus embarcaciones,
víctimas de diferentes enfermedades,
hoy curadas por la medicina moderna.
Vida dura la de aquellos navegantes,
que a veces no lo eran de profesión,
sino sastres, herreros, campesinos,
músicos ambulantes, mercachifles,
sin descontar comerciantes mayoristas
de aceites y otros productos
con alta demanda en Inglaterra
y Europa continental.
Tales aventureros, casi siempre reclutados
contra su voluntad,
que no sabían controlar el vómito
ni caminar firmes sobre cubierta,
llenaban los entrepuentes con sus babas,
orines y excrementos malolientes,
sin ninguna consideración por el capitán
y el resto de la tripulación.
Su alimentación consistía
en bizcocho seco repleto de gorgojos,
carne salada carcomida por gusanos,
agua descompuesta y uno que otro roedor
que no alcanzaba a escapar de su sevicia.
Era tal la desconfianza con los alimentos
que cuando, eventualmente,
el bizcocho carecía de gorgojos,
lo arrojaban por encima de la borda
con la siguiente explicación:
“Si el gorgojo se niega a consumirlo,
tampoco es comestible para los humanos”.
En ciertas fechas se aumentaba la ración
con manteca rancia, queso podrido,
harina contaminada, miel oscura,
y pan de pasas preparado a bordo.
La mayor parte de los tripulantes
dormía en los entrepuentes
sobre hamacas que colgaban entre los cañones,
doblegados por el agotamiento,
la desnutrición o una tremenda borrachera,
porque, eso sí,
no faltaban el ron y el aguardiente
en mitad de esa miseria destructora.
En los destartalados entrepuentes
(cerrados cuando había mal tiempo)
la fetidez se tornaba insoportable:
la de los hombres sin bañarse
ni cambiarse de ropa
por tres o cuatro semanas, y hasta meses,
igual que la emergente de la cala,
donde el agua putrefacta,
mezclada con los desperdicios,
se aposentaba entre las piedras del lastre.
Esto daba la sensación de que los barcos
llevaban como carga
un contingente de cadáveres, arropados sólo
por la hediondez de una humedad constante.
A lo anterior debe agregarse
un ejército de piojos, chinches y pulgas
que invadían el vestuario y la madera,
sin nombrar tempestades y huracanes,
para comprender en su justa dimensión
la diaria existencia de aquellos seres
que, cuando les era imposible desertar,
se amotinaban o tejían conspiraciones
pasando a cuchillo y bayoneta
a todos los disidentes de la rebelión.
Así transcurrían los días y las noches
en los entrepuentes de las naos
para estos espurios sin casta y sin herencia,
que terminaban sus correrías
convirtiéndose en piratas o corsarios
al servicio de emperadores traficantes,
cuando no morían con la soga al cuello
saliendo airosos frente a sus verdugos,
caso en el cual conquistaban canonjías
para el disfrute de una vejez holgada,
ensalzados por reyes, poetas y pintores.
domingo, 8 de noviembre de 2015
Del libro "Como simples chalupas al garete"
JOSÉ PRUDENCIO PADILLA
Nacido en Riohacha, el 19 de
marzo de 1784,
fue acusado de traición
contra Simón Bolívar
y ejecutado en Bogotá, el 2
de octubre de 1828,
con otros tantos compañeros
tildados igualmente de
conspiradores.
Marino y militar brillante
en las guerras de
independencia americana,
fue excluido de la historia
por su figura parda
y ascendencia negra, pese a
la popularidad
que tuvo como senador de la
Gran Colombia,
engendro del país que
padecemos hoy.
Su sangre guajira le dio un
espíritu guerrero,
una pasión indeclinable por
la libertad,
una vocación heroica, un
deseo de aventuras
y un amor infinito por el
mar.
Combatió contra Nelson en
Trafalgar
antes de sufrir prisión por
la derrota,
después de la cual decidió
que lucharía
solamente por la tierra que
le dio su ser.
Cuando el sitio de
Cartagena, logró escapar
de la hambruna, la captura y
la ejecución
rompiendo la línea de la
escuadra realista,
que impedía la salida de sus
habitantes.
José Prudencio realizó
varias acciones
que lo llevaron por islas
del Caribe
en medio de aventuras y
victorias,
hasta obtener el grado de
capitán de navío.
Contramaestre del bergantín Independiente,
derrotó a Neptuno, una fragata española,
con el cañonero republicano Concepción,
ganando ascenso como alférez
de fragata.
Participó en las campañas de
Casanare
trasportando tropas y
material de guerra,
y actuó como segundo en la
toma de Riohacha,
batallas de Laguna Salada,
Pueblo Viejo,
Tenerife, La Barra, Ciénaga
de Santa Marta
y Ciénaga San Juan de
Tocaguá
Derrotó las fuerzas
españolas
dejando a Cartagena en manos
granadinas;
alcanzó el rango de general
de brigada
y comandante general
del Tercer Departamento de
Marina
en la escuadra de
operaciones contra el Zulia.
Dirigió la campaña hacia
Venezuela
al mando de cinco
bergantines, siete goletas
y diecisiete embarcacones
más,
triunfando frente al
castillo de San Carlos
en la batalla naval del Lago
de Maracaibo.
Tales hazañas lo llevaron a
general de división
con medalla de oro y pensión
anual de 3.000 pesos,
compensación inferior a la
de otros militares
que combatieron en la guerra
junto a él.
Su piel oscura de nuevo
había impedido
el reconocimiento y los
honores merecidos,
siempre negados por la casta
criolla.
Despojado finalmente de
insignias militares,
fue fusilado en la Plaza de
la Constitución
antes de ser colgado en la
horca
como cualquier traidor o
bandido impenitente,
en tanto a Santander le
conmutaban la pena
por un exilio en
Europa y en los Estados Unidos.
Del libro "Como simples chalupas al garete"
LOS REFUGIADOS
Imposible escribir poemas bellos
mientras miles de refugiados tropezamos
contra hirientes alambradas y trincheras,
cuando podemos vencer los anchos mares,
los desiertos insomnes y las selvas húmedas
en busca de una patria que nos brinde
un remanso de paz, techo y comida.
Un mundo sin entrañas mira y habla
sobre este inmenso contingente exhausto,
desterrado de su entorno por violentos
e insaciables invasores coloniales,
que hoy vuelven su espalda con desprecio
a quienes fuimos antaño sus esclavos.
Hipocresía de una especie destructora
que produce tragedias noche y día,
mientras vive en su limbo existencial
como irredenta refugiada de sí misma,
carcomida por los hongos del olvido.
Se forjaron las castas y el racismo
como defensa contra el extranjero.
Oro y petróleo, con demás riquezas,
cegaron los ojos de los explotadores,
que sentados en sus tronos de marfil
se pudrieron con el pasar del tiempo
cual cadáveres en sus sepulcros blancos.
Hablan de humanismo para ocultar la muerte
que ronda en cada calle, en cada esquina.
Pero los refugiados, enérgicos, gritamos:
¡En esta sociedad globalizada
es justicia que los imperialismos
paguen las consecuencias demográficas
de sus actos brutales y torcidos!
¡Llegaremos desde América Latina,
Irak, Afganistán y Siria,
África negra… desde todas partes,
aunque muchos no alcancemos costa
por perecer en medio de las olas,
o caer prisioneros, malheridos
bajo las balas de los perseguidores!
“Los gritos de los neonazis no son nada
comparados con las agresiones,
el hambre y el miedo de que nuestros hijos
mueran aplastados en una calle de Alepo”,
dijo una madre en un campamento alemán.
Los refugiados huimos de las guerras
fomentadas por los poderosos.
Somos bastardos para naciones ricas:
Miren esa niña con su osito de peluche
en su regazo, esperando apesadumbrada,
en una gélida estación de Budapest.
Aquel hombre con su hija en brazos
descendiendo hacia la vía férrea
que parte la frontera impenetrable
entre Macedonia y Grecia.
Junto a ellos, la multitud que aguarda
con sus párvulos al hombro, triste:
padres y hermanos unidos
por manos trémulas y entrelazadas
como eslabones de una cadena infinita,
símbolo de la infamia, la injusticia y el dolor.
El cansancio y el frío haciendo estragos
en el cuerpo de ancianos pensativos,
que miran con ojos apagados
la cruenta realidad de su derrota.
¿En dónde está el mundo?, me pregunto
con un letrero en las manos, mientras otros
se asoman por las ventanillas
del desvencijado vagón que los trasporta
hacia un lugar incierto y alambrado.
La fatiga y la sed rondan taciturnas,
los gemidos, los lamentos, el insomnio.
¡Pero hay que resistir!
¡Llegó el tiempo del reclamo!
Europa debe su factura, y es hora de cobrarla.
Los refugiados, tendidos en el piso, bocarriba,
en tanto la policía nos requisa como a maleantes
o prisioneros en ruta hacia el exterminio.
Refugiados cruzando alambradas de púas,
arrastrados y vencidos, en la frontera de Serbia
y en los retenes de Hungría.
¡Ah!, los que avanzan empujados
por amigos y parientes, en sus sillas de ruedas,
sobre los durmientes de la ferrovía.
Los sepultados en campos europeos
porque vencieron el furor de las tormentas
pero no soportaron tantas aflicciones juntas.
En las playas, botes inflables salvavidas
hablan a gritos en su mudez neumática
de largas y riesgosas travesías,
la peligrosa odisea, el infinito éxodo,
la xenofobia ingénita y la debacle humana.
¡Europa, Europa: tu compromiso es largo!
¡Somos los condenados del planeta,
sin tierra, sin pan, sin porvenir!
¡Has engendrado los refugiados del mundo!
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